Poesie sul cane, il grande amico dell’essere umano

Ma di te si dirà,
Questo cane ha vegliato accanto a un letto
giorno e notte senza stancarsi.

Tradotto con DEEPL

Ci sono cani e cani. lo ero un cane eletto.
Con un buon pedigree e sangue di lupo nelle vene.
Abitavo su un’altura, inalando profumi di vedute
su prati soleggiati, abeti bagnati dalla pioggia
e zolle di terra tra la neve.
Avevo una bella casa e servitù.
Ero nutrito, lavato, spazzolato,
condotto a fare belle passeggiate.
Ma con rispetto, senza confidenze.
Tutti sapevano bene di chi ero.
Ogni bastardo rognoso è capace di avercelo un padrone.
Attenti però – lungi dai paragoni.
Il mio padrone era unico nel suo genere.
Una muta imponente lo seguiva a ogni passo
fissandolo con ammirazione timorosa.
Per me c’erano sorrisetti
di malcelata invidia.
Perché solo io avevo diritto
di accoglierlo con salti veloci,
solo io – di salutarlo tirandogli i calzoni.
Solo a me era permesso,
con la testa sulle sue ginocchia,
accedere a carezze e tirate di orecchie.
Solo io con lui potevo far finta di dormire,
e allora si chinava sussurrandomi qualcosa.
Con gli altri si arrabbiava spesso, ad alta voce.
Ringhiava, latrava contro di loro,
correva da una parete all’altra.
Penso che solo a me volesse bene,
e a nessun altro, mai.
Avevo anche doveri: aspettare, fidarmi.
Perché compariva per poco e spariva per molto.
Non so cosa lo trattenesse là, nelle valli.
Intuivo però che si trattava di faccende pressanti,
perlomeno pressanti
quanto per me lottare con i gatti
e tutto ciò che si muove inutilmente.
C’è destino e destino. Il mio mutò di colpo.
Giunse una primavera,
e lui non era accanto a me.
In casa si scatenò uno strano andirivieni.
Bauli, valigie, cofani cacciati nelle auto.
Le ruote sgommando scendevano giù in basso
e si zittivano dietro la curva.
Sulla terrazza bruciavano vecchiumi, stracci,
casacche gialle, fasce con emblemi neri
e molti, moltissimi cartoni fatti a pezzi
da cui cadevano fuori bandierine.
Gironzolavo in quel caos
più stupito che irato.
Sentivo sul pelo sguardi sgradevoli.
Quasi io fossi un cane abbandonato,
un randagio molesto
che già dalle scale si scaccia con la scopa.
Uno mi strappò il collare borchiato d’argento.
Uno diede un calcio alla ciotola da giorni vuota.
E poi l’ultimo, prima di partire,
si sporse dalla cabina di guida
e mi sparò due volte.
Neanche capace di colpire nel segno,
così la mia morte fu lenta e dolorosa
nel ronzio di mosche spavalde.
Io, il cane del mio padrone.

Tradotto con DEEPL

Vorrei che facessimo delle passeggiate
come Steven e Kathy; allora
saremmo felici. Lo si vede anche
nel cane.
Non abbiamo un cane.
Abbiamo un gatto ostile.
Credo che Sam sia
intelligente; lui
non sopporta di essere un animale domestico.
Perché con te c’è sempre la famiglia?
Non possiamo mai essere due adulti?
Guarda com’è felice il Capitano, com’è
in pace con il mondo. Non ti piace
come se ne sta seduto sul prato a guardare gli uccelli? Pensa che
che non lo vedano perché è bianco.
Sapete perché sono felici? Prendono
i bambini. E sai perché possono andare
passeggiate con i bambini? Perché
hanno dei bambini.
Non sono come noi, non viaggiano.
viaggiare. Per questo hanno un cane.
Avete notato come Alissa torna sempre dalle passeggiate
con qualcosa in mano, portando la natura
in casa? Fiori in primavera,
bastoni in inverno.
Scommetto che porteranno ancora il cane
quando i bambini saranno cresciuti.
È un cane giovane, praticamente
un cucciolo.
Se non ci aspettiamo che
Sam di seguirlo, non potremmo
portarlo con noi?
Potreste tenerlo in braccio.
Tradotto con DeepL.com (versione gratuita)

Anne Sexton
È il primo pomeriggio.
Vi sedete sull’erba
con la faccia ruvida sul collo del cane.
In questo momento
siete entrambi fermi come un’istantanea.
Quel cane infettivo dovrebbe lasciare che una mosca la disturbi,
dovrebbe correre in un campo immenso,
inseguendo conigli e puzzole,
sbranare i gatti, leccare gli insetti dalla sua groppa,
e smettere di consumarti.
Tesoro mio, perché ti appoggi così a lei?
Vorrei toccarti,
quel polso che cova sotto la tua camicia Madras,
ogni spalla è la casa più ben costruita,
le braccia, sottili betulle che non sfuggono alla brezza,
i denti bianchi che mi hanno conosciuto,
che aspettano in fondo al ruscello
e la lingua, mio piccolo pesce! …
ma tu sei fermo nel tempo.
Allora parlerò dei tuoi occhi
anche se sono chiusi.
Dimmi, dov’è ogni iride dal colore ostinato?
Dove sono le pupille veloci che fanno
il pavimento sotto di me?
Vedo solo le palpebre, dure come stivali da equitazione.
Perché i tuoi occhi sono andati nella loro stanza?
Stanno dicendo “Buonanotte
dalle loro piccole porte di pelle.
O devo cantare di occhi
che sono stati rovinati dalla pietà e dalla lussuria
e una volta con la tua stessa morte
quando giacevi gorgogliante come un pesce pescato,
succhiando l’ossigeno prodotto?
O dovrei cantare di occhi
che riposano così vicini al pelo
di quell’odioso animale?
L’amore mi contorce, un flauto spagnolo suona nel mio sangue,
eppure riesco a vedere solo
il tuo piccolo sonno, un luogo vuoto.
Ma quando i tuoi occhi si aprono
contro la puzza di lana dei suoi folti capelli,
contro il collo lievemente nauseante di quel cane,
che invidio come un ladro,
cosa chiederò?
Parlerò

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